A Dança.

Movimento.
Uma dança muda e exclamativa.
O suor, o sangue, as veias que correm contra o tempo, o vento que luta com a maré o bailarino que não sabe quem de fato é, a musica que não sabe bailar.
E tudo dança em suas respectivas coreografias, cada passo sua magia, cada erro sua condenação.
Mãos atadas ao descaso, olhos fechados ao momento, braços erguidos ao acaso,dance mesmo que o corpo já não se mexa, mova-se mesmo que imóvel, afinal dançar é a arte de expressar o que facilmente não se expressa è a arte de curar feridas, de pagar penitencia, de libertar-se de si e dos outros.
A dança é a frase da alma muda, é a peça da encenada, surda é um instante qualquer talvez.
E quando o corpo dança, a idéia balança, o olhar se move, o corpo dança com a alma que desliza e a dança transpira o acaso. Dançamos o que vivemos e o que não vivemos, dançamos para expressar, exprimir e inspirar tudo aquilo que foi, é e virá.
Enquanto dança o corpo escreve essas palavras nunca ditas.
Dançamos sonhos, fantasias, devaneios em cada passo,transformamos o movimento em historia, transformam a historia em coreografias.
E então ofegantes respiramos mais uma pagina em nossas memórias, mais um momento embalado pelo som que dança e vibra em cada passo contido dentro de nós.

Karina S. Borges
21/06/2008

O Espiral.

Espiral, espiral.
Oito horas da manhã, o café esta sobre a mesa, o leve vapor quebra a monotonia do ar, o cheiro acorda as flores que murchavam em casa, tudo era quase cinza.
Oito e meia, o despertador tocou quase rouco, era hora do trabalho, a casa, o café, o porta retrato, tudo estava lá, tudo, menos ele.
Antes que o dia se levantasse da cama ele saiu, sem levar nada, sem lenço sem documento, alma nua, sem vontade de querer ser ele.
E então caminhou muito e ainda não se sabe o quanto e nem pra onde.
A cada esquina abandonava migalhas de si mesmo, mesmo não tendo a intenção de voltar, de seguir a mesma trilha, de viver do que passou.
A vontade de correr era cada vez maior quando pensava em papéis, contratos, tintas, documentos, transito, palavras.
E então ele correu o máximo que pode tudo o que conseguiu, ele se perdeu para poder se encontrar, e foi preciso esquecer muito para se lembrar de quem era.
Espiral, espiral.
Seus olhos eram dois labirintos, seu coração um abismo, sua vida uma esfinge.
E ele foi de tudo um pouco.
Foi tudo o que pode e tentou ser tudo o que queriam e quando já não havia empenho, se empenhava em ser apenas nada, ah isso era tão difícil.
O tempo estava fechado, seus olhos bem abertos, mas era difícil correr com lágrimas nos olhos.
Naquela manhã quando ele acordou do sonho de estar dormindo, decidiu despertar, e então se levantou, provou pra si que estava vivo que era mais que uma gravata ou um pijama, era mais que computadores e televisões, ele correu com medo de seu leito, de seu jeito, sua perfeição e seu acomodar.
Esteve preso por muito tempo, correndo desesperadamente na esteira dos seus pensamentos, preso em espirais, correndo em seus labirintos até encontrar a idéia de que o café, a foto, as flores e a casa, tudo podia esperar por ele,tudo menos ele.

Karina S. Borges
06/06/2008

Sonhos de boneca.

Ela ganhou a boneca.
E a boneca olhou pra ela
O plástico confundiu a visão
Impediu de cativa-lá, comove - lá.

Sou boneca sem casa
Com tanta casa vazia por ai
Tantas crianças para brincar.
Tantos brinquedos pra uma criança só.

Seria o egoísmo algo hereditário
Ou será que faz parte da brincadeira?

Minha casa esta lá embaixo
E eu aqui na prateleira
Minhas ruínas tão ruins
Quanto os que aqui me isolam.

Ah mais e daí?

Uma boneca não é de verdade
E ela já tem tantas outras.
Que talvez seja mesmo verdade
Talvez nada seja insubstituível.
Talvez pouco seja o combustível
Para esta locomotiva que não se comove.

E acima da casinha cor de rosa
A prateleira continua vazia
E já não há vagas
Milhões de bonecas em suas embalagens lacradas
Várias bonecas com estórias a serem narradas
Coleções de historias esperando para serem interpretadas

A criação perfeita e personalizada
A divina criação emborrachada
Em vários tamanhos e cores
Esquecida em estantes, armários.
Ausente de dores e amores
Sonhos plásticos em mostruários.

E assim permanece na caixa.
Onde a infância passa e o tempo não passa.
Onde a imortalidade é um ócio que dói.

Na loja, uma possibilidade.
Nas ruas a vontade.
Em casa o desperdício

Em casa, a esperança de “viver”.
Como gente grande, com gente “pequena”.
Ou quem sabe apenas ser por um momento
Guiada pelas mãos de uma fada verdadeira.
Sendo ela mesma algo diferente do que é

Karina S. Borges
02/06/2008

O conto

Caminhou por algumas horas, e então sentou a beira da praia, de repente as ondas a levaram a tocaram, e pode senti-las, pode sentir seus pés no chão, pode ao poucos inundar-se na imensidão do mar.
A maresia a deixou tonta, e no mar o seu oásis, e na areia os seus castelos mal assombrados.
No frio, na chuva, na praia sua solidão, sua doce solidão que tanto lhe assombra, e tanto lhe agrada, e então na areia continua a olhar para seus castelos de sonhos, seus castelos sem alicerces, suas memórias sem raízes.
Já não tem medo dos raios que tornam o horizonte púrpuro, já não a assombra a ausência de pessoas na imensidão deste lugar, já não faz falta as crianças para brincar, já não a espanta que todos tenham a deixado partir, e que todos tenham a deixado de lado e que ao seu lado não há nada e que nada há ao seu lado.
Entra no mar.
Já não há nada a perder.
O oceano é sempre o mesmo, e sempre nos surpreende, nos repreende,assim como as pessoas, nos agrada e nos machuca nos consome e nos farta.
Ela nada sabe, nadar ela não sabe, a leve consigo,adote-a, a esconda em seu abrigo, e em seu nome falará, e por ti viverá, e hei de proteger cada gota, cada grama, cada olhar.
Ela é tão pequenina, ela já viveu tanto, ela nunca viu nada, ela sempre vê o nada.
Seu baldinho vazio, suas pás perdidas, sua paz enterrada por ai, seus pássaros passam por aqui e enfeitam a praia suja,e decoram sua praia linda, seu horizonte tão cinza, castanho, branco, roxo, azul e verde.
Gira o vento o cata-vento, o vento gira o cata-vento, cata vento o cata-vento, conta o vento o cata-vento, canta o vento o cata-vento, um não vive sem o outro, o outro não vive sem o um.
E quando é noite e o mar se torna espelho, olhar pra si mesma é a parte que mais lhe agrada, afinal de contas ela não sabe somar, e já não acredita em contos de fadas, não acredita e nem espera nada além dela e dor mar.

Karina S. Borges
18/05/2008.

Entre Homens e Guarda Chuvas.

E mais um dia de chuva na cidade, e a chuva demora a passar, mas o tempo existe dentro e nós, e quem somos nós?Quem é a cidade?Pra que serve a chuva?
Para uma formiga uma lagrima é chuva, Pro homem, a chuva deixa de ser benção e torna-se desespero, ausência de possibilidades, e ás vezes a desculpa perfeita.
Ousam e abusam da moda, aqueles que saem com seus guarda chuvas cinzentos ou coloridos, que usam botas e tecidos impermeáveis, que tornam todo o toque e contato artificial, ousam mesmo os que camuflam e sintetizam a natureza.
Coragem tem aqueles que sabem, querem e podem se molhar, os que encaram a gripe e os olhares como palmas e platéia.
Espertos mesmo são os que desfrutam dos dias de sol os que queimam a pele e se expõe em dias frios como quem possui um compacto verão particular instantâneo.
Sábios somente são os que carregam o sol consigo em tempo integral,os que conhecem a intensidade de tudo,os que extrapolam limites e não esquecem a integridade nos bolsos.
Ah que saudade da balança, do balanço do vento, dos cabelos, do mar!
Ah quanto tempo faz que já não existo, que persisto aqui debaixo destas tempestades velhas e empoeiradas,dos papéis, dos contratos e filas,infinitas filas de esquecimento.
Esqueci,e o que eu ia falar já não existe,paira por ai em um outro pensamento, um pensamento de outro que é meu, e eu não tenho o direito de tê-lo.
E o mundo é de todos, e não cabe ninguém, ninguém tem nada. Todo mundo se aperta em um trem, tropeça na escada, a fome é tamanha, quase proporcional a fartura do campo, há por ai tanta água, tantos copos vazios nos armários, tantos sucos, tantas mortes nas esquinas, tanto tempo, e pouquíssimos rolex por ai.
Chove, e a chuva é forte, passa na televisão, chove ainda mais na televisão, e a mentira, o milagre da multiplicação na mídia inunda a cidade,perturba o sono de quem lê,ameaça o sonho de quem corre de encontro à chuva.
E ainda chove lá fora, e esta chuva é diferente sobre cada cabeça, e vista de cima a chuva é tão igual, tão semelhante entre pequenos e grande grupos, pequenos e grandes absurdos que chovem sobre os guarda chuvas simples e enfeitiçados perdidos por ai.

E entre Homens e Guarda Chuvas sempre existe um conto, que não conta o ponto, que perde o sentido do texto, que fere o fio da meada,quem cai em uma emboscada e se envolve em mil esfinges.Guardas chuvas são mascaras,os homens são soldados medrosos e ociosos,que anseiam o final da chuva e temem o dilúvio póstumo.

Karina S. Borges
28/03/2008

Balões e Palavras.

Medo todos sentem, ele sente medo, e de repente se oculta atrás de suas próprias lagrimas, se afoga, se emerge, se substitui.
Lá no fundo todos têm medo, todos sofrem e ninguém tem coragem suficiente de transparecer o que de fato é, mas enfim, fortes mesmo são aqueles que sabem chorar.
Sorrir é fácil quando não se tem vontade, difícil mesmo é esvaziar o rio,e seguir sua própria correnteza sem a ajuda de ninguém.
Difícil mesmo é aceitar o obvio, fantasias são mais bonitas e coloridas do que as roupas de todos os dias que nunca surpreendem ninguém.
Receios de espelhos, de faces e distorções, receio de situações, terror de seguir em frente, de ser como a gente, de encontrar o que não se espera na próxima esquina.
Só se tem medo do que se conhece só se lembra do que se quer esquecer, só se perde aquilo que se quer ter.
Qual é a face?Qual a frase?Qual o perfume e qual é a cor?
Nunca se sabe as perguntas, e mesmo assim sabemos que em algum lugar existem as respostas, as propostas em que nunca pensamos a flexibilidade que ninguém nunca soube existir, as malas que não temos, mas que sempre estão lá no momento de partir, as primeiras a chegar, as primeiras a ir embora.
A chuva transforma as esculturas, o vento modifica as dunas, as pessoas modificam o mundo, o medo, a perda e a dor modificam as pessoas.
“Parabéns” é o que eles querem escutar, “Eu te amo” é o que eles precisam ouvir e de vez em quando um abraço, de vez em quando um sorriso, de vez em sempre a solidão, de vez em nunca a escuridão, de vez em sempre os balões coloridos, de vez em nunca sua explosão.
Eles sempre dizem “adeus”, e sempre se engasgam, se esquecem e arrependem-se de não ter dito “Volte sempre”.

Karina S. Borges

15/03/2008

S.O.S

Nada vê.
Nada quer ver.
E assim segue, persegue, se perde dentro do nada, dentro da sala, só dentro do solo.
Madrugada: a noite alada que passeia pelos olhos quase fechados, desencontrados, despercebidos aos espelhos do céu, olhares ao léu, náufragos de um refugio qualquer.
Ah e o que vier que venha que fique que fuja e traga abrigo, que me faça companhia e me traga um perigo para que eu possa assim me emocionar, me encontrar e quem sabe até pensar em começar a viver, em ser o que de fato sou e não percebo.
Um cartucho de balas doces, carameladas, frias como o aço, como pétalas de rosa úmidas de orvalho, vermelhas como amor que também perde a cor, o cheiro e aos poucos até do nada se apaga, como a bala que também fere o peito e a garganta, que derrama sangue, que derrama lagrima, que apaga a palavra, que a página rasga.
Não veja, de fato não há nada, Há a cruz e a espada, há o algo e o alguém. E por quê? Por quem? Pra que sacrificar aquilo que não se vê não se toca?Como um baú de pesadelos que se carrega, e se gasta vagarosamente, que perturba o sono, a noite e o dia, um duelo em nossas lembranças vazias, um refugio de cores onde o cego ainda vê.
A cada dia uma nova questão, um novo interrogatório, um novo passo, uma nova historia para não ser contada, uma palavra pra não dita, uma esperança desacreditada.
E assim o cego caminha na estrada fria de ferro, nos trilhos rumo ao destino, na linha do trem da vida, ele machuca os pés, reabre feridas, ele caminha porque lugares são todos iguais e qualquer lugar serve, pra ele todos os dias são deja vu, ele sente o vento, ouve o canto desesperador do trem que se aproxima o cego se anima, pois no fim, há a esperança de ver a luz no fim do túnel, uma cor além das que o pesadelo tem. E do fim em diante é tudo um começo, um crédito que o cego desacredita, mas como em toda a sua vida também finge que não vê.
Karina S. Borges

20/02/2008

A prece.

Diálogos imperfuráveis, inanimados e imprevisíveis. Palavras sopradas pelo acaso, aquelas que soam como um sino ao pensamento, palavras ósseas e ociosas.
Pequeninas flamejantes, extensas e tediosas, palavras que batem e rebentão no peito, palavras que se perdem e se escondem nas esquinas e estradas das veias.
Diálogos distantes entre o destino e eu.Desatinos distintos e desvairados entre aquilo, aquele,algo e alguém.
E quem se importa?É baby, quem se importa?
Palavras são vícios que passam despercebidos, desinibidos e na maioria das vezes vazias como um vaso com flores de plástico.
Saltos com um guarda chuvas aberto no universo, assaltos à gravidade, gravidez de um estomago onde nove meses são impossíveis de se digerir.
Abra uma porta sem fechadura e sem chaves e nos diga como.
Vivemos sob estrelas e sobre um solo onde somente os distraídos não se interessam, onde somente os distante não se intimidam, somente os de sorte não se desesperam. A tristeza se encena, se ensaia, a felicidade não pode ser clonada.
São palavras sem sentido que eu quero que veja, não precisa escutar, afinal após o barulho da chuva sempre vem o silencio do sol ou a melodia da lua, todo mundo sempre dorme e acorda pensando algo que nem sempre diz, mágoas afogadas em um chafariz,perdido em qualquer canto da cidade onde em um dia de sol alguém distraído passa com capa de chuva amarela, joga uma moeda e logo pensa que um sorriso sobre o silencio é sempre possível,e esta é a única prece.

Karina S. Borges